الليل عنصر من عناصر الحب؛ مثل الضباب.
هذا تجميع لمقاطع مسروقة من أعمال إيتيل عدنان:
الشمس على اللسان، باريس المكشوفة، في قلب قلب بلد آخر، IN/SOMNIA، هناك - في ضوء وظلام الذات والآخر، سيت ماري روز،
محفوظة باللغة التي كُتبت بها الكتب المستعارة، الفرنسية والإنجليزية.
يبدأ الآن:
"
المدينة هي مجال كهرومغناطيسي يريد الجميع الانضمام إليه.
"انظر، إنه يرسم زهرة الأقحوان"
أنا أبحث عن شاعر لأقضي معه ليلة في الحديث.
الآن، ماذا نعني بالشعر؟ في الأساس، لا نعرف. نحن فقط نكتبه. إنه ما نكتبه عندما نكون في حالة ذهنية خاصة.
أنا
أشجار. ثلاثة. باللون الأخضر/الرمادي
رشاش/ ضوضاء. مجرفة في الحديقة.
وردة في غرفة مغلقة
الشعر أمر ملحّ.
القهوة سميكة بالكريمة، تجعلك تشتاق إلى فيينا، ورائحة الخبز بالزبدة تملأ المعاطف الثقيلة للرجال الذين يسرعون للوصول إلى المكتب.
أن تكون كاتباً يعني أن تجلس إلى طاولة وتنتظر الموجة المناسبة، وعندما تأتي، تلتقطها وتكتبها على ورقة أو شاشة، سلسلة من الكلمات، مع اليقين بأنها ذات أهمية كبيرة، على الرغم من معرفتك بأن ما تفعله أو تقوله سيصبح عتيقاً تماماً قبل نهاية القرن، بالنظر إلى وتيرة التغيير الحالية. لكن لا ندع أنفسنا نستسلم للإحباط. علينا أن نستخلص قلقنا، ونبصقه بعناية فائقة على جميع أنواع الوسائط حتى نصل إلى لحظة العجز التام.
نعم، باريس هي حوض مائي، نعيش فيها بزعانف وأطراف.
ولكن ما هو الحب؟ وما الذي نتخلى عنه عندما ننكره؟
أنا سيولها طينها طميها
وربيعها
حمى غريبة.
أين نحن، نحن أبناء التاريخ، أي فترة، أي جانب من التاريخ، الحروب أم القصائد، الملكات أم الغرباء، في أي جانب من تاريخ من سنكون؟ سنكون؟
الليل عنصر من عناصر الحب؛ مثل الضباب.
أنا عنصر سائل عنصر سائل
الأرض براكينها ووديانها وغضبها
أين نحن؟ في المنتصف، في البداية، في النهاية؟
من نحن، هل أنت وأنا، أم شيء آخر قابل للتوسع، متفجر، ملح وفلفل أفكارنا، الشيء الذي قد يدوم أكثر من آلهتنا؟
أحلام متعرقة بأشكال.
آلة فضية لـ، لـ
الانحراف. ثلاثة
الفنادق هي أماكن أحلامنا. أنا أفضلها على المنازل. عندما أمر أمامها، في إيطاليا على سبيل المثال، يتسارع نبض قلبي وأتساءل عما إذا كانت حياتي يجب أن تكون مختلفة تمامًا عما عشته. فنادق سان فرانسيسكو هي من بين أكثر الفنادق التي تثير خيالي: (...)
اسمعني. ليس لدينا حاضر ولا مستقبل. لا تقل لي أنك لم تحبني أبداً، هذا هراء. لا أستطيع منع نفسي. أنا أحبك!
سنتحدث لساعات، وستخبرني بأشياء لم تخبر بها أحداً من قبل. تذكر، كنت تقول لي مراراً وتكراراً: "أريد أن أتحدث معك، يا إلهي كم أحتاج إلى التحدث معك"، لكن ذلك لم يحدث أبداً. ما زال ذلك يطاردني.
الحب لا يوصف، بل يعيش.
فجأة ترى قطعة خبز على الطاولة. وتراها كأنها لوحة لمغريت أو دالي، إنها مثل التفاح في لوحات سيزان.
أنت لا تعبر عن الأشياء الوظيفية فقط، لا، أنت تريد التعبير عن أشياء يكاد يكون من المستحيل قولها. لذلك نقولها في الشعر.
بطريقة ما، يعمل الحب والألم بشكل مشابه: لا يمنحان أي راحة، ويستحوذان على كل انتباهنا؛ كلاهما يشكلان مشاهدنا الداخلية والخارجية، وهويتنا. نحن نمتلكهما وهما يمتلكاننا: نبحث عن علاج أو حل، نتحدث عن اللاوعي والراحة أو الذعر، وحتى الموت. هذان المرضان يكسران القلب ويقطعان الأربطة. كل منهما يسكن كل خلية في الجسد والعقل، بشكل منفصل ومعا.
أنا أبصقها. الشعر هو شيء اندفاعي، لا يمكنك كتابة القصائد طوال الوقت.
الذهاب، المضي قدماً، إلى الأمام مباشرة، كون العالم مستديراً، العودة، إلى أين، إلى ماذا، أن تكون كرة مرتدة، أين، على ماذا، أن تهزمك الجاذبية.
الآن أتساءل عما إذا كانت الموت نوع من الحياة بحد ذاتها، وما إذا كانت هناك متعة خاصة بالموت، وما إذا كان الموت ينشأ من الإلهي، مثل الحب نفسه.
ثالثاً
دائمًا + أبدًا/مع ذلك
=ليس / مع/الوقوف..
شاي
هل نحن نستعير الحاضر، وإذا كان الأمر كذلك، فمن من نستعيره؟
قوة الجاذبية التي تمارسها هذه المدينة كبيرة لدرجة أنه يمكن للمرء أن يجلس على كرسي ويجد نفسه، بعد سنوات عديدة، جالسًا في نفس المكان وقد تقدم في السن.
الحب هو الوحي، أفهم الآن، أهم الوحي بين جميع الوحي.
لكنني وقعت في حب أشجار الزيزفون.
ما تقوله في الشعر يبدو أنه ينبثق من تلقاء نفسه، أنت لا تصطنعه. "قطعة خبز على الطاولة" - الآن، هذا يمكن أن يكون شعرًا.
سيارة فضية. أمواج.
متعلق بـ pro
الاختبار. الخوف. الحقن.
كثير من القبلات.
